nach E.E.Cummings

Dies ist der Garten : Farben kommen, gehn,
zart flattert Blau vom Flügelsaum der Nacht,
ein stilles Grün wahrt heiter seine Macht,
um das wie Goldschnee reine Lichter wehn.

Dies ist der Garten : Traumgesichter sehn
aus Busch und Beet, wenn Harfenklang erwacht
und eine himmlische Musik entfacht
zur Windschalmei der dämmernden Alleen.

Dies ist der Garten : Während überall
erloschen auf des Todes Klinge liegt
trotz aller Lieder Sehnsucht soviel Blühn,