nach Paul Verlaine

Der Büsche Staffelfluchten
fliehn weithin bis ans Meer,
das flimmernd leuchtet her
im Branden früher Buchten.

Schön überm Wiesengrün
die Mühlen stehn, die Bäume,
wo keck, noch ohne Zäume,
die Fohlen Leben sprühn.

Hell neben muntern Füllen
drängt auch der Lämmer Tanz
sich in den Sonntagsglanz,
den Schleier leicht verhüllen.

Kraus wie ihr weißer Zwilch
schäumt auf der Woge Flocken
bei Flötenspiel und Glocken
in einer Luft wie Milch.