Eine Orgel voll Musik hat der Sonntag bestellt
mit blitzenden Schwegelpfeifen.
Die Schatten treten die Bälge im Feld,
die Sonne verschwendet ihr blankes Geld,
kann jeder, der mag, danach greifen.

Und kann für die Münze, die überall gilt,
wo Herzensversprechen nicht lügen,
sich kaufen, was sehnliche  Wünsche stillt
bis Freude im Purpur der Lüfte schwillt,
bereit zum schönsten Vergnügen.