Erst war nur dies : das Blatt, noch unbeschrieben,
der spitze Stift in der erregten Hand,
die ruhelos ihr Schattenspiel getrieben,
bis eine Zeile zögernd Ansatz fand.

Inzwischen trug im Trachten und im Sehnen
geheimnisvoll sich manches Eigne zu,
bewog den Geist, sich spürsam auszudehnen,
in einer Leidenschaft vom Ich zum Du.

Und Bilder, die sich längst verloren hatten,
erfüllten deutlich klar den leeren Raum -
Da schrieb nicht mehr die Hand mit ihrem Schatten,
da weitete zum Leben sich ein Traum.