nach Ralph Waldo Emerson

Der Muse gleicht kein Architekt,
sie baut ein rechtes Haus.
Wenn sie den Grundriß abgesteckt,
sucht sie den Werkstoff aus.

Die Architrave wählt sie klug,
denn ihr Entwurf ist stolz.
Die Zeder scheint ihr gut genug
und festes Fichtenholz.

Sie wandert durch den Alpentann,
durch Täler ohne Rast,
durch viele Länder ab und an,
bis ihr ein Baumstamm paßt.

Sie dringt in Bruch und Gruben ein
in der Gebirge Stock
und holt den dauerhaften Stein
für ihren Marmorblock.

Wenn sie der Balken Strebung stellt,
sind klingend sie gepflanzt
im Takte der bewegten Welt,
die um die Sonne tanzt - :

auf daß das Haus im Kriegsgewühl
und, wenn die Erde bebt,
beglückten Seelen zum Asyl,
die Zeiten überlebt.